Ночным дождём омыты мостовые.
Из скверов тянет запахом цветов.
Сегодня повстречался я впервые
С одним из самых русских городов.
Смотрю ему в лицо, брожу средь шума.
Стараюсь вникнуть в суть его души.
Ах, Пенза, Пенза, кто тебе придумал
Такое имя звонкое, скажи?
Я мыслью вижу, как вдоль весей нищих,
В рыдване сотни вёрст проколесив,
Спешит к себе в Аблязово Радищев —
Больная совесть загнанной Руси.
Опальный, дерзкий, он скорбит о чём-то…
А вот, в Тарханах бросив все дела,
Арсеньева любимого внучонка
К родным в губернский город привезла.
Вот в жалком свете фонаришек робких,
Сквозь строй особняков и кабаков
Идёт домой походкой неторопкой
Престраннейший чиновник Салтыков.
Тот, что смеяться может зло и хлёстко.
Какие люди, души и умы!
Без них Россия — не Россия просто,
И мы сегодня были бы не мы.
А город будто свой, знакомый, близкий…
Зелёный сквер. Театр невдалеке.
На площадь смотрит пламенный Белинский,
И голубь дремлет на его руке.
Автор: Василий Завьялов
Отправить ответ